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C'est pour ces sourires-là que nous allions, dans les semaines et les mois précédant immédiatement mai 68, "planter le souk" dans tout Paris, chauffant au rouge Nanterre et la Sorbonne, jusqu'aux premiers pavés...Comme pour celui qui éclaire le visage lisse de Vo Thi Mo, seule survivante de son équipe de maquisardes du village de Nhuan Duc, héroïne de la "guerre des tunnels", dans la latérite rouge, collante et mate creusée d'étroits boyaux d'infinis labyrinthes du secteur de Cu Chi.
Elle dirigeait 15 cellules d'espionnage formées des jeunes et jolies blanchisseuses, et de petites travailleuses du sexe aussi, aguichantes et sensuelles, d'une grande base américaine.
Fin 1967, quand nous commençons à durcir sérieusement nos manifs, et quand notre premier sang coule, elle est "chef en second du groupe d'assaut principal" qui franchit les 11 enceintes d'une base de combattants adverses au cours de la bataille de Thai My.
Elle a reçu l'ordre de ramener des prisonniers. Mais elle réduit en guenilles, au passage des barbelés, le pantalon de son pyjama noir traditionnel de combattante. Elle doit s'en libérer. Les bouts traînent au sol, elle risquait de trébucher...
Et c'est en slip sous sa veste noire de combat que cette jolie fille de 17 ans, munie d'une "kalach" toute neuve, remplaçant le vieux mousqueton K-44 "crosse rouge" de la cavalerie russe, son arme familière, ramène un des deux soldats qu'elle a réussi, conformément aux ordres, à capturer.
Elle a dû abattre l'autre. Il tentait de s'enfuir.
Blessée l'année suivante, au cours d'un autre assaut menée dans le cadre de l'offensive du Têt, le printemps lunaire vietnamien, elle allait recevoir de la radieuse Nguyen Thi Binh, personnellement, sur son lit d'hôpital, la prestigieuse "médaille de la victoire".
La paix venue, elle s'est mariée et a eu trois enfants...

Elle était entrée dans la carrière, toute petite fille, le jour où, avertis par les cris des oiseaux, ou les mouvements éperdus des petits serpents rouges, à la morsure mortelle en deux ou trois secondes, qu'ils appelaient "deux pas", ou "trois pas", pour désigner le temps restant alors à vivre, son père l'avait entraîné, d'une ruée "deux pas", au fond du souterrain familial - chaque famille avait l'ordre de creuser le sien.
Terrorisée, mais blottie contre le sein d'un combattant calme comme les vieilles troupes, elle avait assisté, d'une infime meurtrière, à la dévastation de leur pauvre hameau, dans le grondement effrayant des chars Sherman, et le fracas des bombes, aux lueurs lueurs orangées du napalm.
Elle avait tout vu, tout, les gamines de son âge saisies par les pieds, et fracassées à la volée contre des troncs d'arbres, les mères et même les grands mères hurlant sous la brûlure du viol, et les hommes "rafalés" par dizaines - ses oncles et ses cousins.
Le "trou" avait une issue profonde, elle-même secrète, dont son papa ne lui avait jamais parlé jusque là.
Elle ouvrait sur d'étroits boyaux, où la petite fille, menue, suivant le père qui, lui, passait d'extrême justesse, avait dû apprendre de lui la façon de plonger, sans un bruit, dans l'eau fétide et noire des "siphons" anti-gaz toxiques, dont on se demandait toujours, quelques fractions de seconde, en apnée, dix mètres sous la jungle, si l'on allair ressortir avant d'avoir épuisé tout l'air de ses poumons.
Ils avaient rejoint, finalement, une base souterraine, munie d'arsenaux artisanaux, et même d'une salle d'opération, où des combattantes accouchaient, à l'occasion.
Puis elle avait vécu, et grandi, tuant ses premiers "yankees" au K 44 "crosse rouge", devenant l'âme du premier groupe de femmes formées aux techniques des commandos d'élite, et avait fini par se retrouver en slip, dans l'éclat de ses 17 ans, capturant deux "gorilles" aux yeux fous de violeurs saisis par la terreur, ramenant le deuxième en trophée, les mains ligotées par des débris de barbelés, sous la menace de son fusil d'assaut...
Nous ne pouvons pas faire moins que tenter de nous montrer à la hauteur de femmes et d'hommes de cette trempe - Vo Thi Mo, Madame Binh, Van Tien Dung, Pham Hung...
Ou Vo Hoang Lè, le "chirurgien des tunnels" du "triangle de fer", aux portes de Saïgon.
Un doigt arraché au combat, il apprend à opérer de la main gauche, dans des boyaux souterrains de quelques dizaines de centimètres de diamètre, "possibles" pour le mince vietnamien, étroits pour un G.I. "standard". Chirurgie du cerveau, de l'abdomen, forceps, points de suture à l'aiguille...
Ou Nguyen Thi Dinh, enfin, jeune et simple paysanne de la province de Ben Tre, qui lance la première opération militaire de la première offensive de guérilla de la "deuxième guerre", "américaine", le 17 janvier 1960 - sur l'ordre enfin donné par Ho Chi Minh, après des années d'attente et de patience...
Elle deviendra commandant en chef adjoint des forces armées du F.N.L. du sud, qui créera, dès 1963, sa première force de partisans entièrement féminine, suivie par un premier bataillon de "forces spéciales" dirigée par la jeune "Trong" (restée sous pseudonyme).
Note.
Pour découvrir le sourire de Vo Thi Mo, "l'incroyable histoire de la guerre souterraine", et plus largement la réalité de la guerre du Vietnam, une lecture s'impose: "Les Tunnels de Cu Chi", par John Penycate et Tom Mangold (Albin Michel 1986), un livre recoupant les témoignages de combattants des deux côtés, américains et vietnamiens

"On ne ratonne pas!"

Au fil des affrontements rue Saint-Jacques, à la porte de Louis-Le-Grand, ou dans le grand couloir qui traverse la Sorbonne de part en part, juste en face, les circonstances vont progressivement amener l'historien amateur qui fait le point, ici, sur de premières recherches, à franchir, un à un, plusieurs degrés dans l'informelle hiérarchie qui structure et régit nos "G.P.A.des C.V.B."

Tout s'accélère à la suite d'un incident un peu plus grave que d'autres.

En principe, au quartier latin, depuis la guerre d'Algérie, on ne "ratonne" pas.
Les étudiants fascistes furieusement investis dans un combat pour l' "Algérie française" affrontent leurs ennemis "cocos" de toute nuance. De violentes bagarres de rue ont lieu, à l'occasion de meetings ou de distributions de tracts. Mais pour ne pas rendre totalement impossible la cohabitation entre étudiants des deux bords dans les mêmes cafés, le même quartier, ou les mêmes amphis, les rencontres individuelles, fruit du hasard, au coin d'une rue, ne se sanctionnent pas par une bagarre. On s'ignore, c'est tout. C'est une tradition bien établie. Pas d'agressions individuelles. "On ne ratonne pas", disent, dans leur langage élégant, les "fachos". C'est devenu notre règle, aussi, à l'époque Vietnam.
Ne trouvant pas de synonyme plus élégant, nous passons la même consigne: "on ne ratonne pas". Nous l'appliquons, comme "en face" on l'applique, en général.
Mais un jour, levé tôt, "ensuqué", et cherchant à l'aventure le réconfort urgent d'un petit café-croissant, je tombe, à l'entrée de la place de la Sorbonne, sur une troupe d'une bonne douzaine de "fafs", en route, apparemment, pour une "action", à Louis-Le-Grand, tout proche.
Nous avons l'habitude de recevoir leurs visites. Et d'y répondre. Je m'en suis mêlé, à l'occasion. Ont-ils repéré ma "tronche", ou mes façons? Va savoir...
Me répétant "in petto" le "credo" ("On ne ratonne pas...Je ne risque rien"), je me résous à les croiser, comme si de rien n'était - évitant de les fixer dans les yeux mais ne baissant pas le regard non plus. Deux mètres, trois mètres, dix...Le plus dur est passé? Non! Ils ont changé d'avis, et de mœurs. Aujourd'hui, c'est fête (c'est ma fête). Ils "ratonnent", maintenant. Et c'est sur ma pomme que s'opère le changement de ligne.
Alerté par un bruit de course, je me retourne, très vite. Ils chargent, sans un mot. Un petit nerveux muni d'une courte matraque à bout plombé, dont j'ai longtemps cru qu'il s'agisait de René Allo, abattu, plus tard, sur un parking de la région parisienne, semble vraiment décidé à me fracasser le crâne.
Il tourne autour de moi en bondissant dans tous les sens, gênant, du coup, ses petits copains, qui nous encerclent, mais ne parviennent pas à approcher. Fort de mes études chez "Ton Ton", je sais ce que j'ai à faire dans une situation de ce genre...Reculer en tournant, par demi-pas, très courts, avec d'infimes oscillations ou rotations des hanches ou du buste, tout en restant mobile, aussi, du cou et de la tête pour ne jamais offrir de cible fixe; gagner du temps, ne serait-ce qu'une poignée de secondes, dans l'espoir de l'intervention d'amis de hasard, de flics, ou de passants...Dans tous les cas, rester bien détendu, souple, jambes à peine fléchies, prêtes à bondir dans toutes les directions, ou à claquer comme un coup de fouet si la moindre ouverture se présente.
Mais j'ai encore beaucoup à apprendre.
Au lieu de respirer lentement, par le bas du ventre, au point "tanden", quelques centimètres au-dessous du nombril, de garder mon sang froid, et de "descendre" le premier pour le compte, sans me soucier des autres, avant de passer au suivant, s'il n'est pas découragé par le spectacle, je m'hypnotise, bêtement, sur la matraque plombée.
D'un coup donné bien à fond, elle peut fracasser un crâne, c'est fragile. Mais ce vicieux garçon se contente de "piquer". Il ne s' engage jamais à fond, par peur d'un "contre". Les secondes s'égrènent...Esquive d'un coup, d'un autre...Marre de reculer, d'attendre...Perdant pour une fois mon sang-froid, je veux forcer ma chance, et me bloque dans cette idée, qui n'est pas bonne. Plongeant en avant, corps surbaissé, dans l'anticipation du prochain coup qui vient (il va très vite...), je dévie bien cette p...de matraque, qui me nargue, et a fini par m'obséder, d'une rotation de l'avant-bras, vive, vers le haut...Bravo! Mais il faut enchaîner "dans le temps, et je traîne à riposter d'une frappe sèche au plexus, comme je dois le faire. Lui ne traîne pas. C'est un vrai bagarreur de rue. Il m'a bien "calculé". Il m'attendait. D'un coup de boule en plein visage, porté par tout le poids du corps, d'une seule détente, il m'étend, K.O., raide.Je n'ai accompli, ce jour-là, aucun exploit digne de me faire passer de la catégorie "sous-off" à celle de "capitaine", ou même de "colonel" - comme j'allais en acquérir le surnom, pour longtemps.
Je me suis fait agresser et tabasser, hors des accords de Genève, point barre..
Mes agresseurs, satisfaits, ne s'attardent pas à contempler, sur le site de la "ratonnade", le "sale bolcho" allongé en marmelade, gueule complètement en sang, sur le trottoir...
Ils disparaissaient au grand galop, se fondant dans la nuit...Et j'ai alors le bon réflexe de me relever très vite pour aller prévenir les copains de l'arrivée du commando.
Choisissant - pas maso...- la direction inverse, par le bas de la Sorbonne, à pas rapides, le sang de mon nez dégoulinant par grosses gouttes et marquant mon parcours sur le macadam, je n'ai qu'une idée en tête: rejoindre "la base", Louis-Le-Grand, et prévenir de l'agression imminente de ces chiens enragée, chauffée par leur "exploit".
Les copains me font un accueil superbe. Et nous nous retrouvons très vite 150 sur le trottoir (sur les quelque 2000 élèves que compte alors l'établissement, ce n'est pas si mal). Tous unis dans l'idée d'offrir aux transgresseurs de règles la réception qu'ils méritent...
Ils ne nous déçoivent pas. Les voilà...Malgré l'arrivée d'un petit car de flics venu séparer les combattants, ou protéger, qui sait, la retraite des "ratonneurs", je me reverrai toujours, la gueule en sang, accroché des deux mains aux grilles de la Sorbonne pour distribuer un peu à l'aveuglette de grands "coups de pied -visage" sans trop risquer de perdre un équilibre rendu précaire par ce tout frais K.O.
Ils purent s'enfuir, mais de justesse, sous l'effet d'une charge déclenchée d'un élan de rage brutale et spontanée par notre phalange compacte, surmotivée, soudée par la colère.

Et il nous fallut bien engager, un début de réflexion sur ce qu'il convenait, désormais, de faire.
"Contre-ratonner"? Loi du talion? Stupide!... La décision fut prise de les frapper systématiquement, à terre, au cours des prochains affrontements. Il fallait les blesser vraiment, et leur ôter l'envie de recommencer. Une contre-violence proportionné et méthodique, à laquelle nous encourage, peu de temps après, l'interpellation narquoise que m'adresse Alain Robert, le "chef d'état major" des "fafs", à cette époque, un jour où nos groupes se toisent dans les couloirs de la fac de droit d'Assas, leur fief..."Alors, Polo!..." Enfoiré!...C'est d'incidents de ce genre que naît l'idée de porter aux nervis d' "Occident", à leur transparent cache-sexe du "Front Uni de Soutien au Sud Vietnam", et à Alain Robert, lui-même, un coup décisif - en brisant, une bonne fois pour toutes, leur moral, de manière à les chasser définitivement du Quartier Latin...
C'est l'origine de la fameuse attaque du 44 rue de Rennes, restée dans les mémoires de toute une génération de militants.
Elle va déclencher l'engrenage provoquant directement Mai 1968.

Des" fafs" à la police

l'escalade vers le soulèvement de mai 1968

Entre temps, le 21 février 1968, je serai à nouveau blessé à la tête, mais par les flics cette fois, et plus gravement. Devenant - bien malgré moi - un symbole de "détermination" militante, comme on disait dans la langue de bois de l'époque, pour ne pas dire "courage", qui faisait "Chevalier Bayard", ou "Jeanne d'Arc", et donc - quelle sottise! - "de droite"...

La montée en puissance des C.V.B. nous conduit d'elle-même des bagarres d'étudiants vers des affrontements directs avec les forces de police.
Le 7, déjà, l'extrême-droite fasciste annonce un meeting de soutien au régime "fantoche" du Sud Vietnam, à la Mutualité, en plein Quartier latin. Tout indique que la police serait très largement mobilisée pour nous empêcher de les "casser".
"J.P.O.", Jacques Rémy, Jean-Marc Salmon,, Maurice Brover ("Momo") et Didier Truchot élaborent donc, au tableau noir, un plan machiavélique - qui s'avérera, de plus, d'une efficacité rare...Rendez-vous secondaires par groupes de trois dans différentes stations de métro, équipement rapide en casques et manches de pioche, concentration-éclair, attaque de la "Mutu", contre-attaque attendue des policiers, repli contrôlé, très élastique, puis dispersion-éclair, double traversée des ponts de la Seine aller-retour pour certains groupes, nouvelle concentration-éclair, nouvelle attaque.
"Momo" en tête - J.P.O. et Jacques ayant été perdus en route... - les premiers arrivés chargent durement les policiers à Saint-Germain. Ils ne s'y attendent pas, et doivent reculer, humiliés. Ils assomment Momo au passage, pris de plein fouet par un coup de crosse techniquement impeccable qui l'atteint en pleine poire, après un mouvement rotatif à l'horizontale du mousqueton tenu par les deux bouts, à deux mains...Mais il s'en remet, se frotte, et se relève, et il va leur falloir bientôt appeler au secours leurs frères ennemis, les gardes mobiles, qui dépendent de la gendarmerie nationale et du ministère de la défense (et pas du ministère de l'intérieur).

Apparition des grenades offensives (O.F.)

Ces gendarmes, de vrais professionnels disciplinés du maintien de l'ordre, rompus au choc, doivent même utiliser leurs grenades offensives (O.F.) pour "dégager" les "flicards" en déroute - qu'ils méprisent.

Les jeunes lycéens que nous sommes n'ont jamais entendu résonner à leurs oreilles les détonations sur-puissantes de ces engins, qui ne sont pas dangereux - sauf en, cas de tir direct à la tête, en principe interdit par le règlement d'emploi défini par les textes (un jeune mao de VLR, Richard Deshayes, y perdra un œil, en 1971)...

La charge explosive que contiennent ces "O.F." fait un bruit de tonnerre. Mais elle ne disperse pas d'éclats métalliques, dangereux. Son enveloppe, légère, genre aluminium, se pulvérise sous le choc. Contrairement aux grenades dites "défensives", armes de guerre dont l'enveloppe d'acier trempé se fragmente en une multitude de petits morceaux de métal aux parois bien tranchantes, giclant dans le paysage...

Nous n'en avons pas l'habitude. Mais, gonflés à bloc par notre première charge victorieuse et le premier repli des flics, nous ne nous laissons pas impressionner pour autant par ce nouveau gadget.
Et nous ripostons, genre intifada, avant l'heure, à coups de pierres. Les plus audacieux d'entre nous parviennent à gagner encore un peu de terrain, quand une de ces O.F. m'explose presque dans les pieds.
Un objet non identifié - morceau de la "cuiller" de sécurité, ou écaille de pavé projetér par le souffle...- me frappe à la cheville. Elle devient aussitôt grosse comme une patate, m'empêchant de continuer...

Jacques m'a raconté qu'arrivant, enfin, à rejoindre notre troupe, euphorique, et balayant du regard la place Saint-Germain, jonchée de débris divers, sous un bleuâtre nuage de gaz lacrymogène, il avait jugé que, pour ce jour-là, c'était assez.
Conforté dans son analyse par JPO, il avait dit "stop". Puis il s'en était allé négocier - un vrai plaisir - une fin de match dans le calme avec un jeune officier de gardes mobiles, lui-même très affairé à empêcher les flics, encore sous le coup de leur humiliante raclée, haineux, complètement surexcités, et rêvant de revanche, de venir nous "chercher des crosses" - alors que nous ne pensions, satisfaits, qu'à rentrer nous coucher...
"Lieutenant, finit par lui dire notre ami, après avoir compté ses barrettes, alors que les choses semblaient traîner, "vous ne tenez pas vos hommes..Faites votre métier. Sinon ça va vraiment cogner, et mal finir pour tout le monde!..."

Bref, les G.P.A. des C.V.B. commencent à obtenir, même des forces de répression les plus professionnelles, ce qu'ils méritent: le respect.
Dans toute la jeunesse, c'est pareil. La peur des flics se brise.
L'idée qu'intouchables, avec leurs uniformes, ils représentent l'Etat de droit, la loi, s'est elle aussi fracassée dans le tonnerre des explosions d'O.F. et les traînées de gaz...
Et c'est une réputation d'audace et de science du combat de rue touchant à l'invincibilité, dont nous portons désormais l'auréole - de façon exagérée...

Le drapeau de Villiers. Le sang...

Du coup, nous ne laissons pas refroidir la tambouille.
Nous remettons le couvert, quelques jours plus tard, à peine - 21 février: journée mondiale de lutte contre l'impérialisme, date anniversaire de la destruction, par les nazis, du groupe Manouchian, que les communistes officiels à l'amorce de leur glissade sur le chemin des 3%, ont progressivement laissé tomber dans l'oubli.
Objectif: le consulat de ce malheureux "sud-vietnam", avenue de Villiers.

Il y a du monde, maintenant, aux "rendez-vous secondaires", que nous devons multiplier. Même les sympathisants les plus périphériques commencent à se demander si... Ils s'inscrivent sur les listes de rendez-vous de groupes, et sont sur place à l'heure, gonflés à bloc, calmes et disciplinés. On dit que le bibendum Alexandre Adler (Louis-le-Grand), à l'époque un des tout derniers attardés du communiste "orthodoxe", pro-soviétique, et le prudent Finkielkraut commencent eux-mêmes à se demander si'ils ne devraient pas, après mûre réflexion, envisager de se joindre, à leur tour, aux gaies petites sauteries des C.V.B, et venir "au bal danser"....

Honnêtement, je ne me souviens pas de les avoir vus "monter au feu", ni l'un ni l'autre - pas plus que B.H.L. ,disert sur le sujet, comme sur tant d'autres...Il est vrai que les plus opportunistes et les plus trouillards de la future "médiacratie morale" des années Mitterrand-Giscard-Chirac-Sarkozy (un bail...) a toujours la possibilité de s'inscrire, de suivre, d'arriver sur place, et là de s'écarter sur les trottoirs, de regarder, et de pouvoir dire plus tard "j'y étais" - ou, plus cavalier, "j'en étais..."

Dans les groupes placés sous ma responsabilité, la ponctualité résolument militaire et la rigueur prussienne poussée aux moindres détails que j'impose deviennent légendaires: "En retard de plus d'une minute, tant pis pour toi, on part, on ne t'attend pas... On a dit 10 manches de pioche, pas 9, c'est quoi ce cinéma?"..." Dit avec un sourire ravageur, d'accord, mais personne ne prend ça pour une farce, ce n'est pas le genre de la maison. Et donc, ça marche.

Ce 21 février 1968, donc, tout commence dans une simplicité biblique.
Concentration-éclair sur l'objectif, devant lequel s'ennuie un malheureux fonctionnaire en uniforme, une "plante verte", comme on dit dans son métier. Au-dessus de lui, le drapeau des "fantoches", à bandes horizontales jaunes et rouges. Il ne nous plaît pas.
Nous prétendons le remplacer. par le "vrai" drapeau de nos amis vietnamiens, celui de la Résistance, celui du "Front National " (de Libération du Vietnam- le F.N.L...
Comme nous sommes plusieurs centaines, surgis de nulle part en cinq secondes, le pauvre homme en képi, avec sa petite matraque et son petit pistolet, n'a rien à dire pour s'y opposer.
D'ailleurs, s'il avait quelque chose à dire, ce serait pareil.
Nous ne lui faisons pas de mal.
Ce serait d'une rare lâcheté; et de plus, inutile.
Nous le rassurons même, après l'avoir neutralisé - et avant de repartir très vite, en cortège bien ordonné, échange des drapeaux fait, sans pataquès. Direction les beaux quartiers...
C'est alors que surgit, d'une avenue croisant la nôtre en V, sur notre aile droite, une imposante cohorte de Goldorak en uniforme bleu nuit, casqués, conduits par un jeune commissaire. Ils n'ont pas l'air contents. Ils brandissent de longues matraques noires, que nous commençons à connaître: des "bidules".

L'aile droite, c'est mon "taf". L' "officier de service", là, c'est moi. "Rester inerte, c'est être battu, dit le général De Gaulle, dans ses mémoires de Guerre. Au travail, donc...Ne doutant de rien, avec peut-être un soupçon de frime, je m'avance carrément, tête nue, mains vides, face à la meute. Un zigomard casqué surgi dans l'angle mort m'assomme pour le compte d'un grand coup de son bidule, brandi très haut, puis abattu franchement, style coup de hache, dans son élan.
On me l'a raconté. Je n'ai rien vu venir, et pas pu esquisser un geste de protection ou de défense.
Aujourd'hui, quarante ans après, quand je suis "de mauvais poil", je gratte toujours la cicatrice, à la naissance des cheveux, sur le sommet du front, à droite, que m'a laissée ce 21 février.
Pour mes colères, j'ai le choix: depuis, en sont venues d'autres...
Bref, complètement couvert de sang, cette fois, de la tête aux pieds, je me retrouve sous, ou sur (en fait sous, et sur), un tas de corps emmêlés. Les G.P.A. ne reculent pas, ils n'ont pas reculé, ils ont fait face aux "bidules", recevant, toutefois, sous l'impact de la cohorte bleue bien soudée, plus de coups qu'ils ne peuvent en donner, et tombant donc, sur place, les uns sur les autres...Style "la garde meurt, mais ne se rend pas". Très "classe".
Au-dessus du tas, une main que je distingue vaguement, encore "dans le coltar", se tend pour harponner la mienne. C'est Jean-Marc Salmon.
Fort d'une expérience déjà ancienne du "service d'ordre" et du combat de rue - pour nous, ces deux notions sont presque synonymes: nous sommes, on l'a dit, pour l' "ordre juste" - en une seconde, il a pigé.
Il gère la situation dans l'intérêt du groupe, comme dans le mien.
Il me relève, me secouant autant qu'il me soutient par le col de mon imper clair complètement souillé d'un beau sang épais, rouge vif. Le crâne, ça coule beaucoup. Tout de suite, il me replace, d'autorité, tel que, en tête du cortège en train de se reformer, bravement.
Je ne l'en remercierai jamais assez, il ne pas laissé le temps de me dégonfler, de m'écrouler...Sonné, j'aurais pu. Mais là, remonté à bloc, je m'empare d'une énorme barre de chantier métallique, rouge et blanche, dont j'ai l'intention de faire quelque chose, mais quoi?
Toujours est-il que je la brandis devant moi des deux mains, d'un air farouche, électrisant, du même coup, s'il en était besoin, par ce geste de défi dépourvu de toute utilité pratique, nos troupes qui "continuent le combat", direction les Champs Elysées, stupéfiant les badauds.
Nous finirons par nous disperser de nous-mêmes au bout d'un temps de décence, forts de cette triple démonstration de force: l'attaque du consulat, l'échange des drapeaux, la résistance à la bestialité de la charge, et la reprise de la manif...Selon Jean-Marc, revu en 2008, une partie des troupes conduites par notre ami Hervé Donnard, un vrai battant, précoce amateur de karate coréen, le tae kwon do, et de tout ce qui est coréen, par la suite, réussissent une manœuvre en boucle, hardie, remontant vers le nord par un dédale de rues, et "rentrant dans le lard" d'une réserve de "flicards", plutôt surpris, près de la Place Clichy...

Sur le terrain, là-bas, au pays martyrisé de "Sœur Clair de Lune", de Pham Hung et de la belle Vo Thi Mo, la photo du "consulat fantoche" de Paris, où claque le drapeau de la Résistance, figurera, en bonne place, dans la presse clandestine, florissante, des maquis devenus "zones libérés", encerclant déjà Danang, Hué, ou Saïgon, en pleine offensive du Têt...
Nous sommes en phase, c'était l'idée.
Contrat rempli, tout le monde retourne à la maison, par petits groupes.
De mon côté, je m'esquive, accompagné par une solide escorte, vers les toilettes du café le plus proche. Je dois m'y laver complètement, sous l'œil navré de quelques vieilles rombières de ce quartier huppé - et du patron, qui reste coi, prudent...

"Polo"

C'est ainsi, donc, peu à peu, par plaies et bosses et premier sang versé, que la chance va s'offrir à moi de gagner la confiance de Jacques, de J.P.O., de Roland, de "Momo" (Maurice Brover), de Didier Truchot devenu depuis le fondateur et toujours aujourd'hui P-dg de l'institut de sondage IPSOS ("Qui n'a pas fait d'enquête n'a pas droit à la parole..."), de Jean-Marc Salmon, lui aussi dans la tribu, et de quelques autres, tous proches compagnons de combats, "unis comme les lèvres et les dents", des "opérations choc" des C.V.B.
Ils vont devenir mes premiers "instructeurs" "politico-militaires", en même temps que mes guides politiques, et de vrais frères.
Ils le resteront à vie, et au-delà.
Je leur dois tout.
Pour eux, je vais devenir "Polo" - un surnom inspiré du sobriquet dont m'avait affublé mon aîné, Didier, au cours de nos sorties en boîte, au pied de la dune du Pyla, "Polo le maquereau." Il surestimait quelque peu mes qualités, réelles, de "dragueur", et, fier comme Artaban, j'avais eu la vanité de confier l'anecdote à mes nouveaux amis - qui, dans le genre, se débrouillaient...
Grâces soient rendues, donc, au destin qui les a placés sur la route du jeune chrétien que j'étais, d'une culture calviniste, certes altruiste, placée sous le signe de la lutte contre l'égoïsme et du dépassement de soi, mais, ô combien plus bourgeoise que celle du cévenol J.P.O.
C'était dans les quelques mois suivant immédiatement mon arrivée à Paris, pour y préparer le concours de Normale Sup, en "khâgne", à Louis-Le-Grand, antichambre de la rue d'Ulm, et pépinière de latinistes, de philosophes et d'historiens brillants, éduqués par les meilleurs des maîtres, mais aussi base numéro 1 des Comités Vietnam de Base (C.V.B.), et de leur extension "politico-militaire", les G.P.A...

44 rue de Rennes

Nos petites séances de coups de pied-coup de poing avec les "fafs" n'intéressaient pas grand monde, hors des facs et des lycées où le désir d'actions concrètes, et si possible violentes, contre "l'impérialisme américain et ses complices", se faisait vif.
La charge des G.P.A. balayant la police, le 7 février 1968, attire tout de même l'attention des spécialistes.
Le "coup de Villiers", le 21, renforce leur intérêt technique.
L'attaque du 44 rue de Rennes, elle, va faire beaucoup plus. Nous plaçant au centre de l'actualité, elle déclenchera un maëlstrom: mai 68 lui-même!
Car "l'événement" n'a nullement surgi de l' éruption magique d'un désir de "jouïr sans entraves", dans une "société molle", de fuir toute discipline et toute autorité, et de travailler le moins possible en se livrant aux plaisirs solitaires ou collectifs de la "fumette", voire de la "poudre blanche", au "snif", ou à la seringue, dans la jeunesse individualiste et trop gâtée de l'après-guerre lasse de l'austérité puritaine d'un "régime gaulliste" dépassé, en fin de course - et du vieux soldat d'autrefois, qui l'incarne...

Il s'agit au contraire d'un enchaînement concret, dérivant directement de cette opération.

Mai 68 est né du choc créé, au sein de la jeunesse de France par la guerre du Vietnam et le mouvement de solidarité anti-impérialiste, pointu et offensif, surgi dans son sillage, porteur de valeurs de résistance, de dignité, et de combat.

Ses vibrations n'ont pas complètement cessé, à ce jour...

Confrontés, comme on l'a vu, à la nécessité de briser net la tentation des "ratonnades" chez nos ennemis directs, les bandes fascistes placées sous la haute direction de Devedjian, Longuet, Madelin, Goasguen, et consorts, nous avons décidé d'attendre que se présentent les conditions les plus propices pour les "punir" de façon, si possible définitive.
Il nous faudra sans doute leur briser quelques os.
Mais l'objectif central est de casser leur moral - et de conforter, du même coup, l'hégémonie qui commence à devenir la nôtre dans la jeunesse intellectuelle, à Paris, mais aussi, désormais dans les grandes villes de province où l'onde de choc se propage à vitesse grand V...

Ce 30 avril 1968, donc (dont rien n'indique, à notre idée, qu'il est le dernier jour d'une période politique, et précède un "mai" bien plus que calendaire...), au coin de la rue Bonaparte, près de la belle Eglise Saint-Germain des Prés et du café Le Flore, dans le VI ème arrondissement de Paris et la partie aujourd'hui la plus "bourgeoise" de notre cher "Quartier Latin", j'attends, collé derrière la haute épaule de Jacques, qu'il donne le top.
Derrière nous, tâchant de se fondre dans le paysage tranquille de ce dimanche de printemps, et de passer, qui sait, pour un groupe de sportifs en attente de départ pour leur entraînement hebdomadaire, ou pour un match, un de nos trois commandos de dix, "banalisé": pas de bâtons, pas de casques, pas trop de blousons de cuir ou de chaussures de sport...
Caché par un angle de mur, Jacques ne glisse qu'un œil sur notre cible, placée à quelque 50 mètres: un local de plusieurs étages appartenant à la Chambre de Commerce de Paris, qui y loue - toujours aujourd'hui... - de vastes et confortables salles de réunion.
Le "raout" de ce jour est une "journée d'information" d'un "Front Uni de Soutien au Sud Vietnam", cache-sexe transparent de l'extrême-droite pro-américaine. Il a été mis sur pied par un ancien combattant d'Indochine, puis d'Algérie, Roger Holeindre ( "Popeye"), un "sous-off" expérimenté, devenu, depuis, un des hommes de confiance de Jean-Marie Le Pen. Projection de films de propagande anti-communiste, brochures américaines, drapeaux, diapos, ils ont mis les petits plats dans les grands, prévu un service d'ordre solide, et placé, c'est logique, une sentinelle devant la grande porte à double battant, sur le trottoir.

Indispensable, mais fastidieux, le métier de sentinelle...
A droite, à gauche, à droite, à gauche, à droite...
Son regard balaie régulièrement, dans une inspection lente, l'espace environnant... Jacques compte et recompte les secondes entre les rotations de la tête, monotones. Il attend le moment.
S'il part à contre temps, si l'homme nous voit dès le début de la charge, s'il a le temps de crier, de courir, et de se précipiter à l'intérieur, pour refermer la porte avant que nous touchions le but, notre "coup" est foiré; nous sommes venus pour rien; il n'y a plus rien à faire...
Masqué par Jacques, je ne vois pratiquement rien. J'attends, concentré, prêt à bondir dans sa foulée. A droite, à gauche...A droite...D'un seul coup, sans un mot, "Jacquot" s'élance, parfaitement silencieux, malgré son poids, sur les semelles de crèpes qu'il affectionne. Il a pris cinq bons mètres d'avance, et, lent, certes, au démarrage, il va très vite, le porc, maintenant qu'il est lancé. Rapide, moi-même, sur 20 mètres, la distance nécessaire à un trois quart-centre pour faire le trou et passer la ligne d'avantage, je pousse comme un forcené sur mes appuis, pour ne pas laisser trop d'espace entre nous deux au franchissement de la porte... Le "faf", qui, maintenant, nous a vus, et rentre, s'apprête à la claquer devant nous. C'est "rac"... Mais "l'œil du paysan voit juste", et Jacques est sur lui juste avant qu'il ait complètement refermé le lourd battant. Il a juste le temps de glisser une jambe, une partie de l'épaule, et le bras gauche.
Comme il nous le confessera plus tard, il ne pense même pas à "frapper le mec", ni à parer d'éventuels coups. Il s'en fiche. Il veut passer la porte. Et il va le faire. De mon côté, après une belle accélération, qui m'a remis dans sa foulée, j'ai coupé, voulant garder ma respiration pour la suite, et ne pas le gêner en le collant. Une petite boule de muscles, basse sur pattes, avec des bras gros comme des cuisses, et des cuisses d'éléphant boulimique, le tout surmonté par une trogne de bull-dog massacrée par l'acné, en profite pour débouler sur ma droite comme un bolide, me piquant la médaille d'argent, sur le podium. C'est Jean-Claude Zancarini, dit "Tarzan", un brillant pensionnaire de l'Ecole Normale Supérieure de Lettres Modernes de Saint-Cloud. Nous méprisons un peu ces gens-là, qui ne font pas de latin, ni de grec. Ce qui n'empêchera pas "Tarzan" de franchir avant moi la porte du 44 rue de Rennes, maintenant béante, suivi comme son ombre par son "chef" Saint-Cloud, Patrick Talbot, plus délié (qui nous rejoindra brièvement, Tarzan et moi, chez les maos, partira vivre quelques années aux Etats-Unis, et dirige aujourd'hui, d'après ce que m'a dit un ami commun, souverainiste, ancien sympathisant des C.V.B., aujourd'hui auditeur à la cour des Comptes, une l'Ecole Nationale Supérieure de Photographie,, située à Arles).
Tarzan, lui, devenu l'un des tous premiers cadres "politico-militaires" de la G.P., présent à l'attaque du commissariat de la rue Halles Puget, à Marseille, l'année suivante, en 1969, (lire page), puis à celle de l'épicerie de luxe Fauchon, place de la Madeleine, celle d'après (1970, lire page), et d'autres, deviendra par la suite un des plus consternants "rééducateurs de déviants politiques" ayant jamais sévi chez les "maos" La direction de la G.P. se servira de sa réputation rarement démentie de combativité et de courage, de sa trogne de soudard et de ses gros bras pour l'instrumentaliser, et s'en faire un instrument servile, au service des bien tristes besognes. Comme Jacques Theureau, et d'autres...Au même titre que cet ancien "établi" de choc à Renault-Billancourt, alors modeste, consciencieux, honnête et courageux, devenu depuis, lui aussi, un mandarin universitaire grassement payé "par le système", arrogant, imbu de lui-même et de ce "savoir des spécialistes" qu'ils avaient tant moqué aux jours heureux de notre "Révolution Culturelle".

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Ce qui reste aujourd'hui de "Tarzan" , directeur grassement payé d'un Institut de quelque chose, ou d'une Ecole supérieure de n'importe quoi, "éminente" position universitaire où l'on ne parvient pas par la seule opération du Saint-Esprit, finira par m'expliquer que l' "Histoire de la G.P.", si elle doit être écrite, un jour, ne peut être que l'œuvre de "véritables historiens" professionnels, avec toute la "rigueur" - connue...- de leurs méthodes...Et pas le fruit des retrouvailles de "vieux copains", amateurs de discussions en désordre, au coin du feu.

Tant pis. Je ne suis plus le "copain" de ce genre de gugusse, peu enclin, visiblement, à contempler en face, et dans mes yeux, des choses des années 73 et suivantes dont il a honte.

On se passera de lui, et de ses conseils. Comme Vo Thi Mo se serait passé de ceux qui lui auraient expliqué que, combattre les Américains, avec un K-44 "crosse rouge", puis une "kalach", pour une jeune paysanne inculte comme elle, ça ne pouvait se faire qu'après de longues études dans la "rigueur" et dans les règles, admises, à l'académie militaire Frounze, en U.R.S.S., ou dans celle, bien supérieure encore, de Nankin, Chine...

Fin de course, rue de Rennes.
Quatrième, donc, finalement. La mauvaise place.
Pas de médaille, pas sur le podium. Quand je franchis la porte à mon tour, suivi par les deux autres vagues d'assaut, au moment même ou pile devant le 44, une petite Renault bourrée jusqu'à la gueule de casques et de barres, pour équiper ceux qui ont couru, l'essentiel est fait. Notre "tornade blanche" dévaste tout sur son passage. Pas besoin de kärcher...Là où les G.P.A. passent, l'herbe ne repousse pas.
J'ai tout juste le temps d'entrevoir, sur ma droite, les postérieurs d'une bonne douzaines de vaillants défenseurs de l' "Occident" à la sauce américaine (L'Occident, le vrai, à mes yeux, c'est la Grèce, Saül de Tarse, qui a fait Paul, puis Jean-Paul, une haute civilisation, raffinée, et une culture, dont fait aussi partie l'islam: rien à voir avec le capitalisme brutal et la sauvagerie néo-coloniale de l' "atlantisme"...).
Ceux de l'escalier de droite, les plus malins, s'en sortiront, intacts. Nous n'irons pas les dénicher, faute de temps, dans les étages...
Je le regretterai, ayant cru reconnaître, quelques marches au-dessus de moi, le petit postérieur bien fait de "Paatrick" Devedjian, moulé dans l'éternel manteau de cuir noir, style Klaus Barbie, qu'il porte pour se distinguer des blousons "aviateur" des "fafs" anticommunistes, mais pas nazis...
Car ces gens-là ont, on l'a dit, plusieurs tendances. Dont celle, originale, des juifs d'extrême-droite. Y figure, parmi d'autres William Abitbol - il était présent ce jour-là, lui, sûr, il l'a confié, un jour, chez un ami commun, devant un délicieux canard, et de très bonnes bouteilles, au cap Ferret.
"Anticommuniste", certes, et content de l'avoir été, et de l'être, puisque, croît-il, l'histoire lui a "donné raison", mais " fasciste, jamais", le pétulant William, astucieux descendant d'un père tuniso-chypriote et d'une mère, dit-on, croate, devenu plus tard le conseiller de Charles Pasqua, puis, contre Sarkozy, de François Bayrou, a beaucoup fait pour la victoire du NON français au référendum de 2005 - parmi d'autres combats d'inspiration "souverainistes", au nom, donc, du "droit des peuples à disposer d'eux-mêmes" (moteur des C.V.B. dans leur lutte en faveur de l'indépendance et la libération du Vietnam), combats qui, à mon sens, rapprochant ses positions des nôtres, et pas le contraire, nous ont l'un et l'autre rassemblés...Comme ils m'ont lié d'une nouvelle amitié sincère, faite d'estime réciproque, et de respect mutuel, avec Alain Robert, "le petit Robert", le "chef d'état-major" et l'un des plus dangereux (et courageux) des "casseurs" d' "Occident", en 1967-68 - également au 44, logiquement, ce 30 avril.
Nous nous sommes retrouvés aussi dans l'entourage de Charles Pasqua, qui avait su l'écarter de la fréquentation douteuse des néos-nazis travestis en cuir long - les "manteaux noirs" - et l'intégrer dans les rangs de ce qui constitue, pour notre pays, la version saine, républicaine et non "ethnique" du nationalisme, le gaullisme, issu, comme le F.N.L. vietnamien, de la résistance à une occupation étrangère, par le rassemblement de tout un peuple contre une idéologie fondée sur l'abjecte théorie de la suprématie raciale.

Roger Holeindre pendu ou pas pendu?

La double nature de"Popeye"-

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